长风从大漠的深处来，直吹过一片无遮无挡的草甸，再往后，是在黑夜中亮如白昼的移动城市。 “这风——” “怎么了？” “一时间不知道作何形容。” “出口成句的令，也有语塞的时候？” 风先是绕过园林的飞檐，再在柳梢头打个转，气力已经弱了，拂到令的脸上，像挠了几下痒。 “酒尽高朋兀相留，暖风送我——” “我翻了翻你近来的诗……”突然的声音。 “大哥……” “暖风、香风、东风、荷风、杨柳风，风从桥边来，又往扇底去……就不想去个没有风的地方看看？” “世上还存在没有风的地方？” 她已经记不得这是近来参加的第几场诗会了，差不多的园子，差不多的曲水流觞，千杯不醉，差不多的诗百篇，人情旖旎。尽兴是尽兴，可就是太容易尽兴了。 “那里可能更需要你……你也能写出，新的诗来。” 为了控制仅有的水源，这座移动城市并未依山以为屏障，而是矗立在茫茫大漠上，像个孤独的巨人，天地偌大，身无可依。长风吹彻，偶尔还夹着粗粝的沙尘，吹颊如刀割。 原来并非没有风，只是没有那样的风。关山远，春风不度。 令盯着一箭之外的草甸，那里伏着他们仅剩的精锐将士，甲胄上裹满湿穗，三军衔枚，黑夜中草甸只是草甸。 这是一场伏击，以这座吵醒黑夜的城市为饵，以草甸为陷阱。 “把火炬烧得再亮些。” “已经够亮了，足够吸引那些家伙了。” “是给草甸下的将士们看的。大战将至，九死无归，谁都忍不住回头看。再亮些，权当家乡的灯火吧。” 长风不灭原上火，一夜征夫尽望乡。 风冷。梦醒。抬眼看，山城夜深，湖松酒的空坛子堆满了凉亭。面前的纸页上，是写了一半的残诗。 只有那样的风，才能如此吧，即使离开了这百年，也能时时吹入梦来。 悲长梦，醉挑灯。他年长风今犹在，旧时铁甲踏新声。